Quelques fois, je voudrais que le monde meure, qu’on n’en parle plus. On pourrait faire tellement mieux quand même. Il y a des gens qui prient, moi je voudrais que le monde meure. En ce moment, là, précisément, je ne le veux pas. Je m’en fous. Je ne sais...

J’ai envie d’écrire que je l’aime, non pas lui, c’est bon, ça va, c’est trop tard de toutes façons, et puis non vraiment pas, mais elle. Très souvent, j’ai envie de dire que j’aime, ça explose comme ça et puis je me retiens. Je l’aime. Et ce n’est pas...

Que la vie soit âpre, je sais que c’est moi qui me la rend âpre pour me rendre fort. Je le sais. J’ai du mal avec la douceur, je sais. Je ne sais pas aimer. Je ne sais pas pourquoi. Je suis à sec. Je ne sais pas où puiser. Je vois comment ça se fait,...

Voilà, je vais le faire, ça va me faire atrocement mal, mais ce sera fait. Il le faut. J’en ai besoin. Je ne l’ai jamais fait encore, avant parce que j’avais trop peur pour l’admettre, même si j’en avais conscience, après parce que la douleur était telle...

Je ne peux pas l’imaginer heureux. Je l’imagine malheureux. Je sais, c’est mal, je sais. Je n’ai pas envie d’écrire des trucs comme ça. Je n’ai pas envie de me faire du mal pour rien avec l’écriture. Que je le dise oui, que je le pense, oui. Que je puisse...

C’est vrai, le sens prolifère et s’extrapole pour la simple et bonne raison que rien n’a de sens comme on dit, et que fabriquer du sens est une extrapolation en elle-même. On peut dire que des vies entières sont passées à donner sens, un sens, une direction,...

Quand je dis « personne ne m’aime », je dis aussi « je n’aime personne, personne n’aime personne, je ne m’aime pas ». Bien sûr, je n’ai dit que « personne ne m’aime », mais quelque chose fait qu’il n’y a pas que ça qui est entendu. Je peux même dire «...